Mein Arm brennt. Sie sollten froh sein. 

Dass ständig jemand von ihnen zu hause ist. 

Nur deswegen höre ich nicht auf diese Stimme.

"Tiefer. Tiefer..." - immer wieder ruft sie.

Und ich möchte nicht's mehr als auf sie hören.

Nein, nicht zu tief. Nur tiefer. 

Zur Zeit ist es nicht tief genug.

Sonst würden sie es merken.

Möchte tiefer. Tiefer.

Ich halte es nicht länger aus.

Die Narben sind nicht schön genug.

Der Schmerz ist nicht schön genug.

Möchte tiefer. Tiefer...

Sie greift zur Klinge. Streift über ihre Arme.

Streichelt über ihre Narben,die bald neue Narben tragen.
Diese grausamen Tage sind ihr Alltagsleben.....